Кот Вискарь пристрастился жрать сиги.

Притом, жрёт он только мои, и только фильтры от них: видимо, прёт его не от табака, а от ментола. Хотя, для меня разницы нет: от чего именно прёт кота Вискаря — мои сиги стоят почти 200 рублей за пачку, и продаются только в табачных лавках, а ближайшая такая лавка находится в километре от моего дома.

То есть вот Вискарь своим запредельно циничным поступком ввергает меня не только в гнев, но ещё и в душевные муки, а так же, в незапланированные физкультпоходы по сугробам и по двадцатиградусным морозам.

Лёша Вискаря защищает, и говорит, что ребёнку просто не хватает витаминов, а я вообще мать-наркоманка, и фу такой быть.

Правильно, Вискарик, измусоль все мамкины папиросы, а то ишь чо удумала: орать на ребятёнка из-за того, что у него авитаминоз! Да жалобу вообще на неё надо насрать в органы опеки, и родительских прав за такое поведение лишить!
Не, ну ясен пень — это ж не Лёшины сиги Вискарь жрёт, и это не Лёша в девять вечера пиздует за ними сквозь пургу, как Фёдор Конюхов по Антарктиде чо.

Короче говоря, в один из таких вечерних променадов, всё в той же табачной лавке, вместе с новой пачкой сигарет я прикупила ещё и железный антикошачий портсигар с кнопкой. Чтобы в следующий раз, когда я буду сидеть в туалете, а подлый кот Вискарь радостно ломанётся на кухню, дабы подхуячить там со стола полпачки вкусных маминых сиг, пока она не видит — его там ждал жесточайший облом в виде большого и толстого портсигара на воротник.

В ту ночь я засыпала со счастливой улыбкой на хитрожопом лице, ибо знала, что отныне мои сиги надёжно защищены от всяких пожираний толстой и непробиваемой кошачьими зубами портсигарной бронёй.

Утро выдалось добрым, и уже покрасило нежным светом стены древнего Кремля, а в Отрадном пробудилась хитрожопая бабня.

Пробудилась, потянулась, и неспешно пошла на кухню, чтобы сварить себе там чашечку свежего кофе, а заодно насладиться унылым видом кота Вискаря, так и не пожравшего этой ночью вкусных двухсотрублёвых маминых ментоловых сиг.

Однако, её мечтам не суждено было сбыться, потому что кофе кончился ещё вчера, а новый купить забыли, но это всё хуйня: главное неприятное открытие валялось на полу, и выглядело как полтора десятка изжёванных сигарет рядом с открытым портсигаром, у которого больше не было кнопки для его открывания.

И то верно: нахуй там ваще нужна эта кнопка, если один хрен Вискарь всё равно вскрыл ваш говёный портсигар и пожрал оттуда все спрятанные в него от него сиги? В жопу себе теперь засуньте свою кнопку, прям вместе с портсигаром вот этим вот китайским, сделанным из говна, палок, и короновируса! — печально и тихо молвила я, и с укором посмотрела на кота Вискаря.
А кот Вискарь посмотрел на меня.

© Лидия Раевская