7 ноября 1953 г. Нобелевский лауреат, старый, нищий, больной и великий Иван Бунин лег в постель, чтобы 8 ноября не проснуться. Все дал ему Бог: и противоречивую судьбу, и последнюю милость умереть во сне. И было за что – ведь всю свою жизнь Бунин писал о «божественном великолепии мира», несмотря на тяготы, посланные свыше, и грехи, совершенные им самим. Эта противоречивость видна во всем его творчестве, что завораживало одних и отталкивало других. Вершины любви и страсти, но почему «темные», трагические с самого начала, обреченные на муки и разлуку? Острый до пронзительности, своей чувственностью царапающий душу язык его поэзии и прозы – и строки из его же «Манифеста Русской эмиграции»: «Выродок, нравственный идиот от рождения, Ленин явил миру как раз в разгар своей деятельности нечто чудовищное, потрясающее, он разорил величайшую в мире страну и убил миллионы людей…». Все это Бунин. Таким сделала его эпоха.
Но кем бы он был, родись в какую-нибудь мифическую «золотую эру»? Не говоря уже о том, что я бы не смог назвать ни одну такую идиллическую пору за всю историю человечества, Бунин стал одним из последних глубоко русских литераторов. А ведь это всегда означало жизнь в непременной трагедии русской действительности, душу, рвущуюся на части, сопричастность ко всему, что касается и не касается тебя лично – все это выражалось в творчестве и люди обычные, спокойные и счастливые в своей обыденности могли очистить этим накалом свои заскорузлые души. Хотя сам он порой мечтал об иной судьбе и писал в своих воспоминаниях: «Слишком поздно pодился я. Родись я pаньше, не таковы были бы мои писательские воспоминания. Не пpишлось бы мне пеpежить… 1905 год, потом пеpвую миpовую войну, вслед за ней 17-й год и его пpодолжение, Ленина, Сталина, Гитлеpа… Как не позавидовать нашему пpаотцу Ною! Всего один потоп выпал на долю ему...»
Читать дальше
