Напомнило 20-тые годы 20-го столетия (Варианты про Гаврилу).
Зачем тогда карандаши –
сожми его в своей ладони
Кого его? Член, что-ли? Или все-же карандаш? Но ведь карандаши отрицаются.
И о любви пиши, пиши…
А чем писать-то? Когда руки заняты?
Аффтар! Или ты не об этом? Тогда о чем?
Стихоплет ты наш. Рифма — это еще не стихи.
Такую хуйня я еще никогда не читал.
Не пойму откуда столько плюсов?
Неужели, если написать:
доска — тоска,
смотреть — пердеть,
молчать — пищать,
глядеть — вертеть,
— то это и есть нечто шедевральное?
Успехов в творчестве!
Луис, обязательно купи сборнк стихов этого аффтара! :)
Точка редко бывает лишней, многоточие — почти всегда. Как часто бывает с выродками, от аристократического предка в этом знаке сохранилась лишь внешность, да и то троекратно разбавленная. Ставя три точки вместо одной, автор рассчитывает, что многозначительность, как цветы — могилу, прикроет угробленное предложение. Многоточие венчает не недосказанную, а недоношенную мысль. А. Генис
А в целом — не хуже обычных дневниковых записей. Но не все любят читать чужие дневники.
ооо… за живое задела)) Правда я больше к музыке пишу или социальное что-нить). У тебя крутые стихи) Пьяный разговор
Эй, ты, сделай погромче
Хочу послушать, как строится Сочи
А нет, только настроение испорчу
Давай лучше музычку, клипы и прочее
Подвиньте поближе, падает пепел
Поджарит здесь всех, а вы как хотели?
Сейчас расскажу про ваши стремления
Сколько в них разума и сколько сомнений
Налей мне того, что ударит по венам
Чтоб хлынула кровь, заревела система
И спой мне про одиночество осенью
Нет… подожди… я и так замороченный
Пойду посмотрю на себя в зеркало
Спрошу у кого-нить, что я здесь делаю
Блин, почему-то все стены разъехались
Лучше я сяду, не создавая помех для всех
Да уж и музыка тоже говно у вас
Что это было панк-рок или джаз?
В куплете содрали всё у The Cure
В припеве Jamiroquai и Sepultura
Все я плыву уже, надо валить
Бармен посчитай и дай закурить
Задрал я тут всех уже, знаю, не врите,
Встаю на колени… Простите, простите! (ЕА)
Васька? Брось, не ревнуй к нему
Я тебе лишь верна одному
Петька? Ой… Да ведь он улетит
Отпусти меня с ним, не бухти
Пару раз я с ним кувыркнусь
И к тебе непременно вернусь
Суть лови, прямо в корень зри:
— Ты прописан здесь, а я нет
И напрасно себя не зли
Ночевать я приду, Ахмед…
По четвергам я пишу...
Память выдавит робко — четверг на дворе
А с утра ни сонета, ни строчки
Я бы рад — чирей вылез опять как на грех
Там, внизу, аккурат в пятой точке
Эх, зарыть бы ладони туда, где свербит
Почесать от души, только разум взывает:
— Не спеши, повылазят глаза из орбит
Как писать-то потом? Потерпи, ну бывает…
Не пытайся свою ж… чем-то согреть
То, что есть, то и есть, свою горечь умерь
Если сердце устало о прошлом болеть
Пусть болит лучше там. Это лучше. Поверь.
Кого его? Член, что-ли? Или все-же карандаш? Но ведь карандаши отрицаются.
А чем писать-то? Когда руки заняты?
Аффтар! Или ты не об этом? Тогда о чем?
Стихоплет ты наш. Рифма — это еще не стихи.
Такую хуйня я еще никогда не читал.
Не пойму откуда столько плюсов?
Неужели, если написать:
доска — тоска,
смотреть — пердеть,
молчать — пищать,
глядеть — вертеть,
— то это и есть нечто шедевральное?
Успехов в творчестве!
Луис, обязательно купи сборнк стихов этого аффтара! :)
Пьяный разговор
Эй, ты, сделай погромче
Хочу послушать, как строится Сочи
А нет, только настроение испорчу
Давай лучше музычку, клипы и прочее
Подвиньте поближе, падает пепел
Поджарит здесь всех, а вы как хотели?
Сейчас расскажу про ваши стремления
Сколько в них разума и сколько сомнений
Налей мне того, что ударит по венам
Чтоб хлынула кровь, заревела система
И спой мне про одиночество осенью
Нет… подожди… я и так замороченный
Пойду посмотрю на себя в зеркало
Спрошу у кого-нить, что я здесь делаю
Блин, почему-то все стены разъехались
Лучше я сяду, не создавая помех для всех
Да уж и музыка тоже говно у вас
Что это было панк-рок или джаз?
В куплете содрали всё у The Cure
В припеве Jamiroquai и Sepultura
Все я плыву уже, надо валить
Бармен посчитай и дай закурить
Задрал я тут всех уже, знаю, не врите,
Встаю на колени… Простите, простите! (ЕА)
Васька? Брось, не ревнуй к нему
Я тебе лишь верна одному
Петька? Ой… Да ведь он улетит
Отпусти меня с ним, не бухти
Пару раз я с ним кувыркнусь
И к тебе непременно вернусь
Суть лови, прямо в корень зри:
— Ты прописан здесь, а я нет
И напрасно себя не зли
Ночевать я приду, Ахмед…
Попыток успокоиться,
Побаловать чаёчком
И затащить в кровать.
Рассвет забрезжит скоро…
И — на тебе, бессонница
Под утро, как нарочно,
Решила музой стать!
Память выдавит робко — четверг на дворе
А с утра ни сонета, ни строчки
Я бы рад — чирей вылез опять как на грех
Там, внизу, аккурат в пятой точке
Эх, зарыть бы ладони туда, где свербит
Почесать от души, только разум взывает:
— Не спеши, повылазят глаза из орбит
Как писать-то потом? Потерпи, ну бывает…
Не пытайся свою ж… чем-то согреть
То, что есть, то и есть, свою горечь умерь
Если сердце устало о прошлом болеть
Пусть болит лучше там. Это лучше. Поверь.
Да нет, они не умирают вовсе —
Так, не заметив смерти, и поют.
А где лежат их брошенные и кости,
Забыли через несколько минут.
Бредут сквозь стены, клавиши, экраны.
Порой, случайно тронув за плечо,
Нашепчут слово или ритм странный,
Похвалят — молодец, пиши ещё!